В жалких попытках себя чем-нибудь занять, перечитываю дневник С; уже который раз. Почему сейчас я вновь вспоминаю о нем? Даже правильнее сказать, не о нем, а о том что он есть... Я не помню какой он, не помню ни единого события между нами, ничего, абсолютно. Все даты, которые я ранее так трепетно хранил в своей памяти, сейчас рассыпались в прах и уже не восстановить. Как забавно, я что реально был таким и он был таким, и неужели он так реагировал на меня?.. Сумасшедший дом на колесах: не помню себя, его и вообще своей жизни, есть лишь "осадок" и он не очень приятный, но с капелькой "больной надежды"...
Все стало слишком не понятным и не знакомым. Страха нет, есть лишь легкое недовольство...
Наверно пора уходить...уезжать домой, я очень хочу отдохнуть от Москвы, но в память врезаются отрывки, из-за чего я бежал и бегу каждый раз из дома, и они вводят в ступор, который эмоционально приводит к мысли, уже давно надуманной и успетой забыть, что не хочется возвращаться никуда, что Дома нет и не было, нет и не будет того места, где буду чувствовать себя защищенным и спокойным в душе...